Casa Comum

Expresso Atlântico

2007-09-07T16:36:00.001-07:00

A nostalgia é uma arma contra a inércia se for bem utilizada. As palavras beberam do tempo e tornaram-se mais maduras enquanto os caminhos eram percorridos. Enquanto o terreno fértil em sonhos era pisado de forma antagónica, as mentes caminhavam por cima do manto amarelo de árvores semi-nuas. As folhas caídas são a calçada destes pés frios. No rosto encontra-se os sinais dos últimos invernos. O jovial dá lugar à experiência e ao bom senso. Por dentro do rosto, a pessoa tornou-se mais jovem, menos razoável e cada vez mais insana no seu núcleo. Mais uma vez o paralelismo dos seres grita de razão e ri-se a plenos pulmões (se os tivesse). A calçada amarela converge com outra similar. O corpo sofreu algumas alterações naturais mas o sorriso relembra imediatamente quem é. O músculo vermelho atrás do esterno conservou-se grande e puro, como que se não tivesse data de validade. Os anos agora parecem poucos segundos, o filme estava em pausa e alguém carregou no botão com uma seta solitária no telecomando. Um mau símbolo para o momento produzido por um par, talvez o “fast-forward” fizesse mais jus agora, mas nenhum quer velocidade.

Carrega no botão de pausa, daqui a nada o filme acaba e eu quero relembrar este plano perfeito.

Vinte e três

2007-09-06T20:10:00.000-07:00

Há vinte e três anos ele tinha nascido para escrever estas imperfeições narrativas. Há vinte e três anos não existia esta mesa onde anoto aquilo que corre pela mente desviada em forma de rabiscos. Quando se nasce, somos um mar de esperanças e sonhos concentrados onde não cabe nem mais um pouco de molho agridoce. Os olhos de quem observa transformam-se naquilo que eram há dez, vinte, trinta anos, onde dizíamos fica para amanhã, hoje vou ficar por casa. Foi o que aconteceu a ela naquela malfadada noite quente de Agosto onde eu tinha nascido. O dia é o lote que alberga pessoas de todas as raças e credos. Partilho o dia quinze com desconhecidos que me parecem tão familiares aquando do sopro e eles também sopram e pensam o mesmo de mim.

Ela partiu naquela noite para nunca mais ver o dia, mal ela sabia do que estava para acontecer naquela ponte. O pior de perder alguém é aperceber-nos de como somos egoístas. Quero-te aqui! Maldita sejas por me privares da tua companhia, a tua partida é a minha também. Quero os momentos que estavam para vir de volta, quero a sensação de rotina e de enjoo que me davas todos os dias quando acordava. Até naquele dia que foi feito para celebrar o meu nascimento.

Soma um pouco de terror, infantilidade e amor, estás no bom caminho! O meu irmão avisou-me que isto ia acontecer. Estávamos a jantar à mesa da sala, com uma luz de presença que me lembrava o amarelado do cabelo dela. Nunca vi ninguém com aquela cor de cabelo, quando a conheci gozei com a cor de cabelo dela, chamei-lhe gema de ovo. Agora nem a clara sobra para contar a história que não se escreveu. O meu irmão comia aquele bife como se não houvesse mais bifes no mundo ou como quem quisesse explicar corporalmente o que se ia passar a seguir, como se fosse o último.

Prepara-te. Foi a única palavra que lhe saiu por entre os lábios que tinham grãos de arroz colados. O arroz saltou para o meu prato mas não ecoou na minha cabeça como o fez aquela palavra, cinco letras e um travessão despertavam o meu sexto sentido enquanto o cérebro fingia não ligar. É um ataque de hipocondria emocional pensava o cérebro, ingénuo o suficiente para não ligar aos sinais que estavam mesmo à sua frente. Até os hipocondríacos ficam doentes, afirmo agora com a experiência de uma cabeça desfeita pela arrogância.

Ela levantou-se naquela manhã abafada sem conseguir respirar e pediu-me um copo de água. Eu mandei-a à merda. Vai lá tu, eu tenho de ir trabalhar daqui a duas horas e tu acordas-me para eu ir buscar-te um copo de água? Vai à merda, aproveita que lá deve haver água!

Bateu com a porta e foi assim que deixou a casa que a viu crescer pela última vez. Nunca se deve deixar nada por dizer ou fazer. Viver com a amargura de um amor que nos deixa enquanto estamos zangados com ele por coisas triviais é a pior das maldições. Quando ela virou as costas para a cama e para o que restava de mim naquele dia só conseguia pensar como a amava. Nunca lhe disse o que realmente ela merecia ouvir e agora é tarde demais. Acho que escrevo aqui com a esperança tola da sua alma decifrar este arrependimento que por aqui vai. Um psicólogo diria que escrevo para racionalizar e auto perdoar-me. Eu escrevo porque escrevo o que nunca lhe disse.

Faz hoje vinte e três anos que os pais tiveram o segundo dia mais feliz das suas vidas, também nunca lhes disse o quanto eu gosto deles. A família é o único amor incondicional que encontramos na vida. Ainda estou a tempo de lhes dizer, mas não o faço com o medo de encontrar a criança que era. A que existia no interior partiu com ela naquela noite, ou talvez antes, quando se discutia por discutir.

A mãe dela tornou-se numa concha vazia. Sem rumo a seguir, sem companhia, sem ela. Quando soube, disse isto não é real, isto não é real, isto não é real, isto não é real. Por momentos acreditei e ri-me, depois apercebi-me que o sonho falecera essa noite. Falei com a mulher do cabelo amarelo à hora de almoço e discutimos mais. Lá parou o duelo de egos e combinou-se para as vinte e duas horas. Baixa e bairro alto. O roteiro habitual que não cansa porque há sempre caras novas. Fazia vinte e três anos que nascera do ventre da minha mãe. A tarde foi passada a pensar no quanto já tinha vivido e no que estava por vir. Fazer vinte e três anos não é o mesmo que fazer vinte e três anos há quinhentos anos volvidos. Para a esperança média de vida desta época, vinte e três anos não são nada, são um quarto de vida, três quartos de morte. Há quinhentos anos vinte e três anos de vida eram uma vida mas conseguia-se ser jovem e abraçar o futuro. Quinhentos anos depois, este número representa a inconsciência do ser humano enquanto regulador do seu habitat. Uma conjunção de factores permite-nos vivermos para lá dos cinquenta mas a evolução interior não acompanhou a física e material. Quando temos cinquenta anos não temos cinquenta anos, simplesmente não temos nada. Somos de um tempo que já não nos pertence.

Ela chegou uma hora atrasada porque ficou retida no trabalho, eu gritei mais com ela e a minha mão ganhou vida enquanto a esbofeteava. A outra era ordenada para parar mas algo não a moveu. Entrou no carro com os olhos molhados pela fúria que sentia e acelerou até se perder no horizonte de alcatrão. Senti-me estúpido e sozinho mas o orgulho logo veio ao de cima e relembrou a razão.

Já passa da meia-noite e do dia em que nasci há vinte e três anos. A ponte estava sombria com os vultos dos nomes que te chamei e com as marcas dos dedos na tua cara. Sem querer, meteste termo a isso quando saías cuspida pelo vidro da frente.

Foi assim que morreste nos últimos minutos do dia em que nasci.

Sou este partir, este ficar

2007-09-04T18:18:00.000-07:00

A adição (sub)trai o interior

As contas de cabeça não são de fiar

O papel é muleta, é certeza

E eu sem tinta para lá escrever.

Os segredos são de quem os quiser guardar

Paro em Plutão e oiço esta máxima

Que hoje parece tão mínima, tão pequena

O sono sacia-se no meu cansaço.

As estradas estão desertas à hora de ponta

Caminho sob o alcatrão que outrora pisei

Os cheiros de infância desvanecem

Enquanto a insensibilidade adulta predomina.

São demasiadas feridas, demasiados estilhaços

Que se prendem ao ser e tornando-se uno

A arrogância dos filmes transforma-se em dor

Torna-se numa espécie de concepção mental.

Nunca vai acontecer

O filme não é realidade.

O sono apodera-se de tudo e peço ajuda violeta

Para ver
Para dar
Para estar
Para ter
Para ir
Para ouvir,
Para sorrir e entrar
Para rir
Para voltar
A tentar
Para sentir
E mudar
Para voltar a cair
Para me levantar
Para nunca mais tentar
Mentir

Para crescer
Para amar
Para ser
O lugar
Para viver
E gostar
De gostar
De viver
Para fugir
Para mostrar
Para dizer
Para ter paz
Para dormir
Para fingir acordar
Para ser
Derramar
Para nunca mais tentar
Mentir

Ouvi dizer que o mundo acaba amanhã

Eu adianto-me e adormeço para não ver.

Não é medo

É apatia.

Casa

2007-09-04T04:16:00.001-07:00

A música é cenário e remédio para o corpo e mente

Seja ela qual for, as cores variam consoante a melodia

O chão é desculpa para quem quer esquecer o porquê

Mas o vento leva os acordes sustenidos até nós.

A cabeça no chão intimida-me a pisar a calçada

Arrisco, não por fingir o ser confiante que muitas vezes não sou

Arrisco porque decorei os passos a dar até ao local proibido

É um tiro (no escuro) num quarto de paredes redondas.

A morte chama pelos que temem a vida

Muitos têm pressa de viver o tempo que não lhes pertence

Erro que leva-os a morrer de dentro para fora

As conchas que vemos na praia não passam de Homens solitários

Que perderam a oportunidade de conhecer o (eu) interior.

A multiplicação de constelações não me alivia o ser

Ele teima em imaginar mãos definidas pelo tempo

Enquanto o sonho perdurar, a vida é eterna

O dia do naufrágio entristece mas não atenua a grandeza.

A chuva tímida bate na pedra e não falta muito até perder a vergonha

A uma certa idade ficamos surdos para o mundo que grita por nós

O quarto torna-se claro e vemos os seus limites e as suas formas

Esquecemos a personalidade dos objectos que lá habitam

Acaba-se por descansar quando ainda tudo está por descobrir.

Dizem que sou optimista de feitio. Não concordo. A realidade é negra

Porque a pintamos assim. Eu tenho uma vasta palete de cores

À disposição. Não tenho problemas em emprestá-las a quem quiser

Quando acabar, compra-se mais.

Os decibéis aumentam progressivamente enquanto caminhamos

A vida é feita de salas que partilhamos com outras pessoas

A minha porta abriu-se e entraste. Estavas encharcada e a tremer

Prontamente levantei-me e envolvi-te em cobertores de algodão

Os madeiros da lareira estalam ferozmente com um (único) objectivo.

Agora que a chuva parou de bater no vidro embaciado

Estás livre para partir, ir para a casa onde alguém preocupado grita por ti

Pergunto-me se me vês quando olhas para mim ou a outro alguém

Convido-te a ficares se assim o desejares, se realmente me vires.

Anseio no meu cadeirão por outro dia de tempestade

A viagem

2007-09-01T18:47:00.000-07:00

A ressaca dos corpos dormentes deixa-o feliz e a pensar no que está para vir. Estas paredes que o envolvem são bebidas daquele cheiro, daquela presença que não se consegue abstrair. Quatro. Soma o chão que pisas e o tecto que miras, diz-me o resultado.

Encontro perguntas para as quais não existe uma resposta concreta.

O surrealismo rodeia o real que se pensava ser concreto e amanhã as formas transformam-se. Quadrados em Rectângulos, elipses em círculos perfeitos. Nada é aquilo que parece. Certezas? Só mesmo que não existem. Perguntas-te pelo significado destas palavras, eu respondo-te:

Um verbo não é definitivo, conseguimos tirar ilações diferentes do mesmo.

De todos os vermelhos que viu, foi com aquele com que engraçou, não por ser mais que os outros, não! A razão não se explica, sente-se. Sem promessas, sem esperanças, sem obrigações, sem ela. O amanhã nasce e o céu ilumina-se das cores que ouviram falar nos filmes.
O mundo roda e com ele todo o universo. Não há quem fique indiferente, e quem o fica, acaba sempre por desistir e sucumbir aos prazeres do facilitismo. O fascínio por estradas escuras e caminhos perdidos no tempo é-lhe inato no ser.

O céu repleto de baunilha grita “o doce nunca há-de ser tão doce sem conhecer o sabor do amargo”.

Há frases que ficam, citações de conhecidos (ou não) que tornam-nos em criaturas um pouco menos egocêntricas, menos más. A frase é o catalisador mas o percurso continua por percorrer. Quem diz frases, diz mundos. Ou até mesmo nada. Não é medo, receio ou outro sinónimo qualquer que move as roldanas de quem escreve. É o sentido, aquele que afirmam não existir. Dizem que não nos conhecemos até ao dia da nossa morte. Atiro essas demagogias à cara de quem as lança primeiro.

Conceito, teoria, acção e finalmente reacção.

Há caras que desconhecemos dentro de nós. Vêm à tona quando menos esperamos e eu não sou excepção. Sou mortal, por isso não sou excepção. Nem o quero ser. O céu é o mar de quem é ávido na imaginação. Levamos tanto de nós quando partimos, nunca deixamos o suficiente para lembrar. Bebemos as cores que pintámos na tela. Daqui até à nuvem que tapa o sol a distância varia consoante o tempo. Eu quero estar lá a combater a mais feroz das tempestades.

E tu?

As mãos procuram, o cérebro domina

2007-08-23T20:10:00.000-07:00

Escrevo porque padeço de anti-sonos.

Dentro de mim existe mal, existem vidas demasiado curtas para dormir. E eu aqui, à deriva na insónia de quem pode tê-las. Sempre olhei para outros com cobiça, com desejo de roubar a serenidade inerente ao ser. Hoje, percebo que tal coisa não existe nestes trilhos, apenas desespero enquanto se espera.

À espera de tudo, de nada.

No mundo espera-se por alguma coisa, o próprio mundo espera que o seu infinito acabe porventura. Sim, porque em solo fértil a abundância esconde a terra frágil que colheita a sua colheita. Ela é destruída pelo fruto da sua própria criação. Nós.

E nós?

Esperamos sem esperar que tudo isto acabe. Sabemos que somos mortais mas não nos lembramos disso. Fingimos que essas coisas só acontecem aos outros, aqueles que nada têm a haver connosco, porque se tiverem, é tudo muito triste, muito sóbrio, muito humano.

Há seres humanos iguais?

Dizem que não, que somos todos diferentes. Cada vez vejo mais vulgaridade, mais pão sem sal ou sal sem pão. Monotonia, moda, ser anti-moda porque é moda sê-lo. Hoje todos são anti-alguma coisa. Embora caia no risco de cair na contradição, eu sou anti-antis.

Nenhum sonho é demasiado grande.

Perdemo-nos dentro deles. Dos nossos universos pessoais, onde controlamos aquilo que não podemos controlar. O verbo controlar devia ser embrulhado em preservativos e atirado ao rio. Controlar só revela a nossa mesquinhez, o podre de quem cheira. Contudo eu controlo muita coisa e sou controlado por outras que me ultrapassam ou que viajam ao meu lado. É para isso que existem os perfumes. Para disfarçar a pessoa de dentro.

O sono continua a não gritar.

Como tu. Essa expressão diz-me talvez. Diz-me “favor não magoar” enquanto berra por chicotes e facas. Gosto, confesso que sim. A bipolaridade não é uma virtude minha, prefiro falar com os meus outros eus. Aqueles que habitam o meu ser. Por agora dormem, mas quem sabe, amanhã será um deles a escrever aqui. Aí eu estarei a dormir sossegado porque o optimismo é inerente cá dentro

Espero pelo raiar do dia.

Enquanto escrevo para mim observo que o amor com que nascemos transforma-se ao longo do tempo. O centro é agora uma diagonal constituída por diversos pontos. Com feitios e formas variadas. Para todos os gostos, mesmo para quem não nasceu com o dom do paladar. O maior defeito do Homem é deixar de dar o amor com que nasce.

Defeito ou virtude?

A verdade é que se tal não acontece é porque evoluímos e aprendemos a proteger o nosso interior. Aquela miscelânea de tecido mole, líquidos, algum osso, talvez uma porção de um espírito.

A dor que dizem ser do coração é na realidade da cabeça.
Mas eu quero continuar a acreditar que é do coração.

Porquê?

Acredito em contos de fadas.
Acredito no toque de quem diz sentir.

Ingénuo. Sem dúvida.

É favor ass(ass)inar antes de enviar.

2007-08-21T21:15:00.000-07:00

As horas passam por mim a correr

Somo-as no cálculo imperfeito da memória

Muitas foram passadas sem grande história

E eu (aqui) sem nada poder fazer.

Levo-as a ti

Cuida delas.

Para lá de (...)

2007-08-19T12:55:00.000-07:00

As cortinas escondem o que está diante dos olhos

Além ficou o começo da noite, de mim, de ti

Agora as luzes transformam-se em crepúsculo

Assim, de uma vez, de duas, de três.

Bandidos etéreos de corações abertos aonde

Barcos de piratas não se aventuram a ir

Batemos um no outro, mas as almas tocam-se

Brincadeiras daquele banco, daquela fonte.

Cabe-me proteger a chama que arde por dentro

Capaz de incendiar o mundo e arredores

Começa o concerto e perco-me no momento

Concentro-me mais no toque do que na música.

Daqui a pouco termina,

Depois vamos tocar em almas alegres mais acima

Dez para as três, passamos juntos pela porta e

Digo-te que a noite está fria, gelo derretido por ti.

Embora diga coisas parvas, sei falar a sério

Encontrámos outros que fazem da noite refúgio

Estes não sabem o que perdem na sobriedade

Eu sei.

Só cinco letras.

Diz-me onde acaba o alfabeto

Dir-te-ei que não é verdade

Há vida depois do Z.

Quero levar-te lá depois do jantar.

Catarse

2007-08-16T20:52:00.000-07:00

As primeiras notas soam gravemente naquele baixo

o ritmo é constante e antecede algo importante

os olhos concentram-se no mesmo ponto e aguardam.

O som dos pratos dispersa a atenção e mistura-se

com os primeiros riff´s da guitarra

Duram menos de dois segundos, talvez um.

Todos querem ouvir aquela música que lembra

o conforto de casa, onde o cenário convida

Às bandas sonoras inacabadas.

Começa.

A voz rouca existe mesmo e estamos todos a ouvi-la

tudo o que importa ficou lá atrás, por agora fica o transe

de ritmo, melodia e harmonia combinados num só.

O som do baixo continua perfeito e hipnotiza a multidão

as guitarras tentam fugir à sobriedade e gritam

seguras pelo ritmo daquela tarola que impede dispersões

alheias ao momento e à música. Aquela música.

Por momentos a voz rouca entoa silêncio.

Quem a conhece sabe que o momento está a chegar

a pura catarse está à porta de cada um dos que assistem

O riff solitário é prontamente acompanhado pela percurssão.

Finalmente o grito.

Tudo acelera.

A música acelera

A multidão acelera

O coração acelera

A adrenalina corre enquanto corpos chocam

outros aventuram-se a voar seguros pelos debaixo

há um ou outro ferido, mas ninguém se importa

são marcas daquela música, daquele momento.

A onda humana balança de um lado para o outro

há objectos a voar sem pedir licença

no palco não se dança, os músculos

fazem movimentos involuntários ao ritmo do que se sente.

A guitarra aproxima-se do amplificador

Agora ela grita de desespero, de raiva, de amor

De loucura, de morte, de vida, de nós.

Os pulmões procuram novo fôlego, novo ar

estiveram submersos durante um curto período

que foi suficiente para lembrá-los da sua função

O bombo é inundado por semi-colcheias

sinal de fim, de efemeridade.

O momento por que esperaram acabou

amanhã a rotina volta e com ela os problemas

mas agora nada interessa, atingimos o nirvana

e vamos para casa a pensar no que aconteceu

Será que existiu?

Finito.

3:54

2007-08-14T19:46:00.000-07:00

O sono apodera-se do corpo

Sem pedir licença a ninguém

Deito me na cama e sucumbo.

O sono é insónia.

Este escuro é demasiado brilhante

A mente finge-se cansada

E os olhos transformam-se em vidro.

Recicláveis para outra noite.

Carta de navegação do séc. XXI

2007-08-14T12:13:00.000-07:00

Dez para as duas da tarde. Hora de almoço, hora de descanso para quem o quiser.

A caravela parte sem deixar saudades e esperança. Segue o Tejo até ele beijar o mar. Em terra ficam amores, filhos e sonhos que são deixados ao acaso de um jogo de roleta russa com seis balas.

Quem parte sabe que provavelmente não voltará a sentir o cheiro dos fios de cabelo daquela pessoa especial. Agora só há amarras, mastros, velas e mar. Existem criaturas estranhas neste oceano, neste que dizem outrora ter sido o maior reino terrestre.

O mar recorda aqueles que arriscaram e lembra que o amanhã é incerto. A névoa pode transformar-se em tempestade de um momento para o outro sem aviso prévio. Ao sentir a maresia lembro-me dos tempos de miúdo. Onde o futuro parecia não importar, onde os sonhos eram demasiado grandes para ser navegados. A areia efémera colada aos nossos corpos relembra-nos a razão deste partir, deste ficar.

Falavam de sereias, monstros marinhos e outras criaturas que habitavam estas águas. Por aqui só vejo mar. O horizonte grita por terra e eu começo a interrogar-me porque parti. Sinto-me a navegar sozinho para ir a teu encontro. Caminho na direcção oposta onde te encontras, onde te deixei em terra a chorar e a recear pelos ventos que ondulam a espuma desta água salgada. Parto de ao pé de ti para ir ter ao teu encontro.

Não sou burguês, muito menos nobre. Venho de uma família modesta que é boa no seu cerne. Não te posso dar mais do que aquilo que tenho, ou julgo ter. À medida que o ar se torna mais cortante, o teu ser aquece-me por dentro e faz-me continuar.

A ciência do passado é tudo o que tenho e como diria Fernando Tordo, não sou melhor mas sou verdade. A mim não me chega, não. Procuro-te no convés, a bússola aponta para sul. As bússolas não apontam para sul… acho que estou perdido dentro de um pequeno globo que grita por mim (ou será para mim?).

O amanhã vai chegar e com ele, um novo raiar de dia, uma nova esperança que hoje me abandonou. Sentir o teu sorriso, a tua cor a tingir fotografias a preto e branco.

Morreram.

Não houve nenhuma excepção (apenas eu).

A viagem de regresso espera-nos.

Motivo: A promessa de relva e noite que me fizeste.

E sim, para que fique registado, as terras por onde Sacadura Cabral e Gago Coutinho voaram, existem mesmo.

Até ao meu regresso amor.

Cabelo fogo

2007-08-04T16:24:00.000-07:00

As rugas das nossas faces acumulam-se,
os meus olhos servem-te de espelho
ao teu ser iluminado por um vermelho fogoso.

As horas passam
os olhos misturam-se com os cabelos
cor de chama, cor de paixão.

A noite foi lá atrás.

O dia nasceu sem darmos por isso
o raiar do cabelo fogo é intenso.

Lembras-te do melhor pôr do sol que já viste?
Multiplica-o por trinta.

Nem assim o atingiste

Neuroses de um coração

2007-07-29T21:39:00.000-07:00

Dentro de nós o ritmo é constante
o som abafado por carne e osso
lembra-nos da nossa humanidade.

Receio o teu bater, a tua sensação
por baixo da minha roupa natural.

A qualquer falha de compasso
o alarme soa.

O metrónomo procura o equilíbrio

Já sinto a dor quase a chegar
sofro por antecipação.

Tudo por fazer, tudo por viver
agora chegou a hora de morrer.

Acordo-me e vejo que não é real
Mergulho a sede no copo de água
Volto para a apatia da cama.

Que mais parece morte

A tua revolução não é a minha

2007-07-29T21:03:00.000-07:00

Não o é.
Nunca o será.

Sabes tão bem disso quando te questionas
Procuras ouvir as palavras que te convêm
Perdidas entre as páginas que nunca leste
Escritas pela mão tremida daquela alma.

Céu só há um

As dimensões existem em várias formas
Elipses imperfeitas que não seguem as normas
Parábolas infinitas que procuram morrer
Dentro de ti, até a um novo amanhecer.

Finito

O grito estridente ecoa pelo silêncio
No vazio deixado por ele, nada se propaga
As ondas procuram outros mares onde rebentar
Berras dentro de água para ninguém ouvir.

É já amanhã

Enquanto houver papel a mão trabalha
Serena e consumida pela chama do calor
Desta maldita chama que te arde por dentro
E arrefece tudo o que tenho aqui.

Não

Já o disse

Fecha a porta antes de saires.

Corpos

2007-07-08T17:53:00.000-07:00

A noite é refúgio daqueles que a procuram

O real transforma-se em ilusão

A ilusão transpira as cores da realidade

O escuro das duas encandeia-me os olhos

Sinto o teu toque cada vez mais forte

Depois de vermos aqueles que não conhecemos

Rimos da sua procura constante de abstraccionismo

A felicidade deles não é a nossa

Mas aos olhos daqueles que nos olham não há diferença

Talvez, o abstracto transforme-se em surreal.

O corpo procura os outros que lhe dizem

Que tudo é maior, que tudo é melhor

Mas hoje deito-me e embebedo-me em ti

À procura da felicidade daqueles que o parecem ser.

Debaixo da manta encontro algodão.

Os corpos transformam-se em massa tenra

Como uma escultura esculpida em barro macio

A relva transforma-se em abrigo, em empatia

O mar em som ambiente, em cheiro e horizonte.

Dormir, sentir, fugir de nós para aqui.

O toque de um corpo no outro é pura poesia

Cada movimento acelera ligeiramente o coração

Sei que amanhã não vai ser isto

Mas não quero pensar no depois. Só no agora

Lisboa transpira o calor de corpos esculpidos.

A obra está inacabada. O oleiro procura a perfeição

Eu procuro recordar este barro em que nos tornámos

A concentração que exige um pequeno toque cansa-me

Até adormecer há muito para moldar, para tocar

Lisboa dorme

Não nos importamos

Toque

Mau Jornalismo

2007-07-01T14:26:00.000-07:00

Depois de ler o seguinte ARTIGO, repito, ARTIGO (para se tratar de uma crónica/artigo de opinião, segundo o código deontológico, tem de estar explícito que assim o seja. Aqui acontece o contrário. Este artigo encontra-se na secção de cultura da edição do dia do JN. No canto superior direito do link do artigo podem ver um botão a dizer "imprimir este artigo"), na página do JN, vi-me na obrigação de escrever uma carta ao provedor.

Ei-la:

Escrevo ao JN devido ao vosso artigo http://jn.sapo.pt/2007/06/29/cultura/a_tortura_satriani_a_espera_metallic.html
Ao ler o "artigo" do sr. Cristiano Pereira fiquei boquiaberto.

Dúvida: Trata-se de um artigo ou de uma crónica?

Se esse amontoado de palavreado pejorativo trata-se realmente de um artigo, então algo de muito mau se passa no JN.
Como estudante de jornalismo, faltam-me as palavras para descrever a falta de ética do sr. Cristiano.

Há uma coisa que existe chamada Código Deontológico. São dez pontos e são bastante explícitos. Não sei quais são as qualificações do sr Cristiano. Não sei se sequer foi ao festival ou limitou-se a seguir os comunicados da Lusa.

Primeiro ponto do código:

"1.O jornalista deve relatar os factos com rigor e exactidão e interpretá-los com honestidade. Os factos devem ser comprovados, ouvindo as partes com interesses atendíveis no caso. A distinção entre notícia e opinião deve ficar bem clara aos olhos do público."

Acho que quanto a este ponto nem é preciso dizer mais nada não é?

"2.O jornalista deve combater a censura e o sensacionalismo e considerar a acusação sem provas e o plágio como graves faltas profissionais."

A não ser que o público que esteve presente no recinto fosse todo ignorante, deu para constatar que todos os concertos (excepto o de "the blood brothers" onde o público foi extremamente rude e mal-criado) foram bem aceites. Eu nem gosto de More Than a Thousand e Mastodon mas tenho de admitir que deram excelentes concertos.

" 5.O jornalista deve assumir a responsabilidade por todos os seus trabalhos e actos profissionais, assim como promover a pronta rectificação das informações que se revelem inexactas ou falsas. O jornalista deve também recusar actos que violentem a sua consciência. "

"8.O jornalista deve rejeitar o tratamento discriminatório das pessoas em função da cor, raça, credos, nacionalidade ou sexo."

Neste caso, estilo de música.

"10.O jornalista deve recusar funções, tarefas e benefícios susceptíveis de comprometer o seu estatuto de independência e a sua integridade profissional. O jornalista não deve valer-se da sua condição profissional para noticiar assuntos em que tenha interesses."

O editor obrigou-o a escrever um artigo sobre o primeiro dia do super rock? Se não gostava do tema, pedia que fosse outra pessoa a escrever.

Em suma, o sr. Cristiano teve um artigo bastante infeliz que não relata o que aconteceu verdadeiramente e que apenas visa enxovalhar as pessoas que foram lá fazer o seu trabalho. Se estava com má disposição quando escreveu o artigo, tomasse uma aspirina. Agora, artigos falaciosos que só têm como fim prejudicar a imagem de várias bandas, dispenso obrigado.

"Os Men-Eater laboraram um amontoado sonoro capaz de provocar turbulência no ar ao ponto de quase impedir os levantamentos e as aterragens dos aviões no aeroporto da Portela que ali fica perto. O vocalista não cantou - emitiu uns grunhidos num idioma imperceptível. O JN passou 17 minutos a tentar perceber se o homem adoptava a língua portuguesa, inglesa ou o aramaico. Infelizmente, não chegámos a qualquer conclusão e, como tal, pedimos desculpas aos nossos leitores."
(...)
"Sem demoras, seguiram-se os More Than a Thousand, outros da mesma casta. Os guitarristas abanavam o tronco e cabeça como se enxotassem abelhas alojadas no cerebelo. Desconhece-se se terão uma grande carreira pela frente. Todavia, caso a banda se dissolva, os seus membros terão futuro garantido como sonoplastas de filmes de terror ou de documentários sobre animais selvagens para a National Geographic."
(...)
"Convém apurar responsabilidades. Satriani ficou na Terra. E as consequências, hoje, são gravíssimas: ele é o músico mais chato da troposfera."

Acho que o sr. Cristiano deve ter feito estágio no 24 horas ou foi aluno do Carlos Castro ou do Cláudio Ramos. Fica-lhe muito mal todo esse ódio visceral. Espero que tome umas aspirinas e olhe, se não tiver muito futuro no jornalismo (caso provável), pode sempre dedicar-se a estudar....jornalismo? Para variar? Porque a meu ver, o seu problema é a ignorância. Pior que isso, acha-se extremamente culto. Isso em um jornalista é extremamente perigoso.

Tenho dito

Quinto

2007-06-25T16:32:00.000-07:00

olhar pela janela temporal
regressar à persona
que outrora fomos
e podíamos ter sido.

Meia palavra bastava

o relógio marca as horas
mas elas confundem-se
entre parábolas imperfeitas
que teimam em ficar.

Cubismo? Não.

o que foi ontem
já não o é hoje
amanhã tudo parece distante
sonho lúcido talvez.

Insistes na utopia.

a realidade é incolor
o preto e o branco
o pessimista e o optimista
desconhecem a verdade.

nada se desvanece
tudo permanece
invisível ou gigantesco
está aqui à nossa frente.

Sente.

Tejo

2007-06-14T16:35:00.000-07:00

Outra vez em mim

A corrente dirige-se para este

Sempre o foi

A rotina do teu barco

Incendeia-me à deriva.

(és) A onda indomável

Que parte madeira e coração

Não deixa vestígios, apenas mar.

Maré baixa. Em terra observo

Escamas e albergues

Areia solta à espera

Do (nosso) toque poluente.

Perde-se o destino

E não nos importamos

Tudo parece maior

O amanhã desaparece.

Euforia no horizonte

Um infinito aterrador

A premissa para um fim

Sem cor, sem som.

Os olhos acordam

Há um rio a separar(-nos)

E nenhuma ponte chega

Preciso de mais mar

A noite termina

Ponto.

E logo ali, o século XIX

2007-05-06T16:53:00.000-07:00

Dear Editor-
I am 8 years old. Some of my little friends say there is no Santa Claus. Papa says, “If you see it in The Sun, it's so.” Please tell me the truth, is there a Santa Claus?
-Virginia O'Hanlon

Virginia, your little friends are wrong. They have been affected by the skepticism of a skeptical age. They do not believe except they see. They think that nothing can be which is not comprehensible by their little minds. All minds, Virginia, whether they be men's or children's, are little. In this great universe of ours, man is a mere insect, an ant, in his intellect as compared with the boundless world about him, as measured by the intelligence capable of grasping the whole of truth and knowledge.

Yes, Virginia, there is a Santa Claus. He exists as certainly as love and generosity and devotion exist, and you know that they abound and give to your life its highest beauty and joy. Alas! how dreary would be the world if there were no Santa Claus! It would be as dreary as if there were no Virginias. There would be no childlike faith then, no poetry, no romance to make tolerable this existence. We should have no enjoyment, except in sense and sight. The external light with which childhood fills the world would be extinguished.

Not believe in Santa Claus! You might get your papa to hire men to watch in all the chimneys on Christmas Eve to catch Santa Claus, but even if you did not see Santa Claus coming down, what would that prove? Nobody sees Santa Claus, but that is no sign that there is no Santa Claus. The most real things in the world are those that neither children nor men can see. Did you ever see fairies dancing on the lawn? Of course not, but that's no proof that they are not there. Nobody can conceive or imagine all the wonders there are unseen and unseeable in the world.

You tear apart the baby's rattle and see what makes the noise inside, but there is a veil covering the unseen world which not the strongest man, nor even the united strength of all the strongest men that ever lived could tear apart. Only faith, poetry, love, romance, can push aside that curtain and view and picture the supernal beauty and glory beyond. Is it all real? Ah, Virginia, in all this world there is nothing else real and abiding.

No Santa Claus? Thank God! He lives and lives forever. A thousand years from now, Virginia, nay 10 times 10,000 years from now, he will continue to make glad the heart of childhood.

(New York Sun, 1897)

O Outro que habita lembrou-me

2007-04-18T22:53:00.000-07:00

Eu tenho múltipla personalidade.
Eu não tenho.